Confidences

Je voudrais m'excuser auprès de tous ceux qui viennent lire ici pour avoir des nouvelles des livres en cours d'écriture et qui n'en trouvent pas.
Mais alors, que peut-elle bien faire de ses heures de travail ?
Jouer au Seven wonders avec ses enfants ? Non, quand même pas toute la journée. Il y a le Small world aussi. Et les Aventuriers du rail. Toujours le même jeu, on finirait par se lasser.

Préparer des fiches sur wikipédia ? Eh non. Essayez encore...

En fait, j'écris. Alors pourquoi est-ce que je n'en parle pas ?
Pour comprendre, imaginez que vous êtes dans une soirée avec des amis. Vous êtes en train de grignoter des cacahuètes, quand un de vos amis, appelons-le John Ronald Reuel (au pif), vous raconte ses envies : "vous savez, les copains, j'aurais bien envie d'écrire quelque chose. Une sorte de quête mystique, avec des magiciens, des trolls. Et puis un super héros ténébreux. Et le vrai héros, ce serait une sorte de petit nain, et il aurait une bague. Enfin, plutôt un anneau, mais qui rendrait invisible, et qui serait super maléfique. Qu'est-ce que vous en dites ?"
Vous n'auriez aucune envie de lire ce truc. Et le pire, c'est que l'auteur, après cette présentation, n'aurait même plus envie de l'écrire. Imaginez maintenant le lendemain de la soirée. L'auteur, seul dans sa chambre qui sent le tabac à pipe, enfile ses chaussettes en se disant "mais qu'est-ce qui m'a pris de leur raconter ça ? ça ne se tient pas, comme histoire. N'importe quoi. Je vais passer pour le branquignol de service et pour un beau prétentieux, par dessus le marché. Je ferais mieux de préparer mon prochain cours de philologie comparée, ça au moins, c'est sérieux".
Et ce serait bien dommage pour nous.
Ne croyez pas que je me compare à Tolkien. Surtout que je suis bien persuadée qu'il aurait su, lui captiver ses auditeurs, même avec des bribes d'histoires. Je n'ai pas ce talent-là. Alors vous n'avez plus qu'à attendre la prochaine parution... allez, patience, ça ne tardera plus !